Семья на первом плане, зима 2018.
Костя зачерпнул ложкой содержимое тарелки и вылил его обратно.
— Суп, да? — С опаской поинтересовался он.
— Не похоже? — Я раздражена, но пытаюсь держаться.В конце концов, у меня это впервые. 
— Похоже.Немножко так. — Костя честен со мной.
— Я же говорила, что не умею готовить! Вот и не надо было меня заставлять! Только хуже вышло, — я закрыла лицо руками и тихонько заплакала.Вот неумеха! И зачем он только на мне женился? Нашёл бы себе адекватную, милую девушку, а я… хреновая из меня жена, честно говоря.
Костя сгрёб меня в охапку и крепко прижал к себе:
— Я не на поварихе женился, а на маленькой, наивной писательнице.Нужно было ожидать, что кроме сентиментальных романов ты ничего не состряпаешь.
В другой раз я бы обиделась на это небрежное «сентиментальные романы», но теперь я лишь тихонько засмеялась и посмотрела Косте прямо в глаза:
— Я не безнадёжна?
— Нет, нет.Если начнёшь готовить чаще, чем два раза в месяц, всё получится.Со временем.
— Ты так говоришь только, чтобы я успокоилась.
Честно говоря, я готовила всё, кроме супа.Ну, не давалось мне это чудо кулинарии, что поделать!
Весь вечер мы с Костей пытались не затрагивать тему готовки, но часов в десять я не выдержала:
— Если хочешь, отругай меня.
Костя смотрел на меня как-то выжидательно, пристально.Я не знала, куда деться от его взгляда и опускала глаза.Неожиданно (может, в глубине души я и ожидала это) он подошёл ко мне и, не говоря ни слова, поцеловал.
— Я люблю тебя.Если честно, мне абсолютно плевать, умеешь ты готовить суп или нет.Это такая мелочь, по сравнению с тем, что может случится.Я хочу просто любить тебя.Любить и любить, пока… даже не знаю, что может заставить меня разлюбить тебя.Не смей расстраиваться из-за всяких глупостей.Ты лучшая и всё тут.Не нужно пытаться стать для меня идеалом, ты давно им являешься.
Я прижала его к себе.Что-то было в Косте такого, что я, настоящая претендентка в феминистки, вышла за него замуж спустя всего год после близкого знакомства (ведь формально я знаю Костю уже пять лет).
— Я тоже тебя люблю.Спасибо.
— За что?
— За то, что принимаешь все мои заморочки и недостатки.
— Ты — личность, — с деланной серьёзностью говорит Костя.
— Я просто писатель, — я пожимаю плечами.
— Да, просто писатель.И моя жена. — Говорит Костя и целует меня.Я понимаю, что больше к этой теме мы не вернёмся.
Кто-то ещё не знает, какой я могу быть злой, осень 2015.
Я набираю его номер вновь и вновь.Чёрт! Я бы поняла, если бы у него села батарея или был отключен звук.Но гудки говорили о том, что телефон включен, к тому же я знала, что громкость он никто не убавляет.
«Господи, пусть с ним всё будет хорошо» — молилась.Он обещал зайти ещё в час дня, сейчас же был уже третий час ночи.
Я кое-как продержалась до утра и побежала к нему домой.Как выяснилось, он не приходил ночевать.Его мама заметно нервничала, я извелась не меньше.
Время шло медленно, мне было плохо.Я сидела в своей комнате и молилась на телефон.За шесть часов я бегала к его родителям раз тридцать.Но его всё не было и не было.
Вечером я обходила окресности и вдруг увидела чью-то до боли знакомую фигуру на берегу.Не веря самой себе я подбежала ближе.
Он сидел на поваленом стволе дерева и ничего не замечал. 
— Гриша! — Закричала я. — Где ты был?! Я уже и не знала, что думать!
Он по-прежнему был задумчив и отстранён:
— Я тут с утра сижу.
— А ночью где шлялся?! — Я чуть не плачу.
— Гулял.
И плотину прорывает, я рыдаю навзрыд, а Гриша смотрит на меня как на сумасшедшую:
— Ты чего? Я же здесь, всё хорошо.
Да, я весь день думала, что просто убью его, когда увижу.Но вот же он — родной и такой растеряный, что я просто крепко его обимаю:
— Обещай, что больше не сделаешь так.
Он кивает и моё сердце постепенно успокаивается.